El buscalibros

Hoy vengo con la reseña que no tocaba. Una serie de sucesos durante el fin de semana han hecho que me decida a reseñar uno de los libros a los que más cariño le tengo, y que habré leído unas cinco o seis veces. Es el primero de una serie de seis, aunque sólo os dejaré reseña del primero, el que para mi gusto es el mejor de la sexalogía. 

El Clan del Oso Cavernario es la historia de cómo Ayla, una niña cromañón, pierde a su familia en un gran terremoto. El primer libro de esta serie, llamada Los Hijos de la Tierra, fue escrito en el año 1980 y yo lo leí cuando tenía aproximadamente unos 12 años, y ya entonces me cautivó la fortaleza de su protagonista, a quien la recogen una tribu de Neandertales, y la instruyen en sus costumbres. 

Ya desde el primer momento podemos apreciar las dificultades que tendrá para adaptarse a esta nueva familia adoptiva, quienes no emiten sonido alguno, sino que se comunican con las manos, a través de gestos. Ayla deberá aprender la sumisión de las mujeres del Clan, y enfrentarse al deseo mezcolado con miedo de los hombres del mismo, quienes la verán como un ser feo, raro y en ocasiones casi embrujado, por su forma de andar, su pelo claro, y no solo sus diferencias físicas sino las de su carácter. Esto le ocasionará problemas muy graves con el hijo del Jefe del Clan, quien utilizará su fuerza física para someterla en varias ocasiones a lo largo de esta primera historia.

No quiero desvelar demasiado de la historia porque realmente creo que es un libro que debería catarse al menos una vez en la vida, y si lo probáis no podréis soltarlo, y así poder conocer a Ayla, la mujer cromañón, a Iza, su madre adoptiva y experta herbóloga del grupo (los pasajes sobre botánica del libro son una delicia, la combinación y la creación de ungüentos), y a mi personaje favorito; Creb, hermano de Iza y curandero del clan, quien ejerce una especie de profesión de chamán dentro del grupo, y quien nos transportará y adentrará en la conciencia colectiva del grupo y en su particular visión del mundo espiritual.

Salvando algún error de tipo que se le ha encontrado posteriormente, el libro, altamente descriptivo, es una auténtica delicia. Aprovecho mi reseña de hoy para dedicársela a mi abuela Gregoria, quien decidió marcharse este sábado, una mujer con una fuerza parecida a la de Ayla, y con un amor igualmente incondicional para los suyos. Allá donde estés te echaremos de menos, aunque me queda el consuelo de que por fín te reunirás con tu amor, quien te cantaba esto cada vez que tenía ocasión. Te quiero.

Cuatro amigos es una novela escrita en el año 1991 por David Trueba que narra las peripecias de un grupo de cuatro amigos en su último "retiro espiritual". La leí por primera vez en mi adolescencia y me pareció divina, cachonda e hilarante. Ahora, a mis (casi) treinta, la he releído para hacer esta reseña y el sabor ha sido agridulce. 

Solo (el prota) decide escapar del caluroso Madrid junto a Blas, Raúl y Claudio. Reviven así sus tiempos de juventud, juergas, sexo y rock and roll. Toda la novela girará en torno a los personajes femeninos que irán apareciendo, y como los cuatro amigos se disputarán la atención de cada una de ellas; Anabel, despechada por una mala relación, Bárbara, la ex de Solo, Sonja, la prostituta sin papeles, y Estrella, la puretilla cachonda, que será quien haga recapacitar a Solo sobre su pasado y su situación actual. 

Tiene un trasfondo muy, muy pero que muy parecido a la primera Resacón en las Vegas, prota que no se casa, pero se casa su ex, Raúl, dentista casado aburrido de su pareja, Blas, el gordito que siempre la lía y Claudio, el guaperas que se las lleva a todas de calle. Juzguen por uds. mismos si la historia se parece o no. 

El lenguaje es divertidísimo, cada capítulo te deja con ganas de más, aunque deja como he comentado antes un pequeño nudo en el estómago, no os quiero desvelar más, pero si nos os han parecido motivos suficientes para darle una oportunidad, deciros que cada capítulo acaba con un pequeño relato de una novela ficticia escrita por el protagonista, títulada "escrito en servilletas" que nos deja perlas como la que a continuación comparto con todos vosotros.

Éste será el primer libro infantil que reseñe, y como tal, estaba segura de que tenía que ser el grúfalo. Además aprovecho para así festejar Halloween y presentaros a este monstruo tan... peculiar. Si a mí me llegan a decir que el personaje favorito de ficción de mi hija iba a ser un monstruo, y cito literalmente "con una verruga venenosa y las rodillas asquerosas" no me lo hubiera creído nunca. Pero así fue. Este famoso personaje de Julia Donaldson viene haciendo las delicias de los niños de todo el mundo desde que se publicó por primera vez en el año 1999.

Lo leímos juntas la primera vez y lo entendí todo, ya que contiene todos los ingredientes para hacer de él una obra maestra de la literatura infantil: un texto a base de rimas, rápido y fácil de memorizar (y canturrear), una historia sorprendente, un prota pequeñito y un antihéroe genial donde los haya. Si a eso le añadimos unas ilustraciones que te dejan con la boca abierta, tenemos el grúfalo.

Su argumento no podía ser más sencillo: un ratón crea un monstruo imaginario para defenderse de tres depredadores que se cruzan a su paso, un zorro, un búho y una serpiente más que hambrientos. A todos les vende la trola del grúfalo. Para su sorpresa, el grúfalo acaba siendo más real de lo que él esperaba. Es también una historia de ingenio, de inteligencia por encima de la fuerza, y de como podemos afrontar nuestros miedos. Perfecto para sacar a debate esos "monstruos" que habitan siempre las cabecitas de los más pequeños de la casa.

Altamente recomendable, ideal como primera lectura, este libro hará las delicias de todos en casa, desde los más pequeños hasta los más grandes, y nos sacará una sonrisa casi sin quererlo.

"Pero, ¿quién es este bicho monstruoso, con esas garras y colmillos horrorosos?
¡Qué dientes más horribles, qué rodillas más asquerosas!
¡Que desparramados dedos espantosos! ¡Qué verruga en la nariz más horrorosa!
Sus ojos son más grandes que dos naranjas; su lengua es muy negra y alargada,
Y tiene el lomo lleno de espinas moradas. "

El bicho se las trae, para qué negarlo. Espero lo disfrutéis en familia, y feliz Halloween a todos y todas.

Hoy no traigo una reseña, sino un término relacionado de la misma manera con la literatura, el cine, la televisión e incluso la pintura, y es el término del "gemelo maldito" o su vocablo alemán, Doppelgänger. Su nombre nos indica Doppel (doble) y Gänger (andador), para que nos entendamos, un doble nuestro que coexiste en nuestra época y camina paralelamente a nosotros. Este término fue acuñado por primera vez en la novela Siebenkas del poeta y filósofo Jean Paul Richter. Las teorías que explican el término Doppelgänger son infinitas, aunque normalmente convergen en un doble de aspecto exacto o muy similar al nuestro pero de moral invertida, que lo puede llegar a hacer maligno. A partir de aquí, las teorías sobre la clonación, universos paralelos o incluso viajes en el tiempo refuerzan la existencia de estos gemelos malvados. Robert Louis Stevenson lo hace a través de un brebaje en el Dr Jekill y Mr Hyde, e incluso hay quien ve uno de estos gemelos en Frankestein de Mary Shelley. Hasta Wally de ¿Donde está Wally? Tiene un "alter-ego" gemelo a el que viste de amarillo y negro.

Veamos como el término no nos resulta tan extraño. En literatura lo hemos oído incluso con este mismo término de Doppelgänger de mano de Julio Cortázar en Rayuela, o en el Hombre Duplicado de Saramago, donde el protagonista descubre a su doble a la edad de 38 años. Y no podemos olvidarnos de uno de los desdoblamientos más malvados que nos ha dado la historia de la literatura, y que fue Jack Torrance de El Resplandor, novela magistral de Stephen King.¿Y qué me decís de Cisne Negro? Como podéis ver, la lista es interminable...

Si nos adentramos ya en otros aspectos del término podemos incluso ¡alucinar! con la historia de Edward Mordrake, quien no teniendo bastante con padecer de un doppelgänger, el suyo vivía aposentado en su propia nuca, nadie lo escuchaba excepto él mismo. Edward acabó con su vida a los 23 años e incluso dejó escrito que antes de enterrarlo le extirparan esta segunda cara para poder "descansar en paz".

 Sin duda, si un Doppelgänger marcó un antes y un después en mi vida, fue en el año 1991, la primera vez que vi Twin Peaks. Quien haya tenido la suerte de haberla visto sabe de lo que hablo, y si no la habéis visto, ¿a qué estáis esperando?. Bob (y aquí no desvelo nada que no se sepa desde un principio) es uno de los dobles que más pesadillas ha causado durante los 90. Y debe ser que me gustan los dobles, oigan, porque este término me ha perseguido en cuanto he leído, en cuánto he visto en televisión o en cine. No es de extrañar que me enamorara de los universos paralelos de Fringe, del "Doppelgänger" de Walter y de Olivia. 

Otras teorías, ya las más conspiratorias, nos aseguran que cada uno de nosotros tenemos 7 alter-egos repartidos por el mundo y que viven nuestra misma época, quizá en un lugar recóndito del mundo, quizá a la vuelta de la esquina. Yo no me molestaré en "buscarme" no sea que no me guste lo que encuentro... Y vosotros, ¿Tenéis un doppelgänger favorito?

Edito unas horas después para corroboraros que los Doppelgängers me persiguen. Poco más de una hora después de escribir esta reseña empiezo el relato "El espejo" del libro de 24 relatos de mi querídisimo Haruki Murakami "Sauce ciego, mujer dormida". Quien quiera leer como describe Murakami con su maestría habitual un Doppelgänger a través de un espejo, que lo lea, y ya de paso, que se acabe el libro, y después que vaya con los otros de Murakami, que no defraudan.

Nunca un libro ejercitó tanto nuestra imaginación como éste: la Historia Interminable, del grandísimo Michael Ende. Cualquiera puede intuir, simplemente al abrirlo, que estamos ante un libro especial, editado en tinta de dos colores, rojo y verde (almenos mi edición) para diferenciar la Realidad (donde vive Bastian) al Reino de Fantasía.

Bastian es un niño retraído, tímido, al que le encanta leer. Un día se adentra en la librería de Karl Konrad Koreander y se lleva el libro que el malhumorado librero estaba leyendo. Bastian se resguarda en un cuarto de mantenimiento de su colegio y comienza a leer: La Historia Interminable.

La primera vez que lo leí lo devoré, y quizá tenía 8 u 9 años, no más, me podía pasar horas seguidas leyendo. Es la historia del Reino de Fantasía, donde viven todos los seres que en algún momento alguien imaginó, alguien pensó que pudieran existir. Pero desgraciadamente Fantasía se muere, su emperatriz (la emperatriz infantil) está enferma porque ya nadie tiene imaginación. En Fantasía, el prota es Atreyu, un Piel Verde, y Bastian guiará sus pasos para que, junto a Fújur, un dragon blanco, ayuden a la emperatriz y puedan así salvar Fantasía antes que sea devorada por la Nada (¡que miedo me dio ese concepto cuando lo leí por vez primera!)

Es un libro precioso, bien escrito y muy cuidado en sus detalles. La tinta a dos colores lo hace un libro especial, y cada capítulo comienza con una inicial del abecedario, en mi edición, con un dibujo detalladísimo. No puedo imaginar el placer que debe sentirse al leer este libro sin haber visto antes la película (no muy fiel, he de decir… o más bien, demasiado simple para la compleja idea que nos pretendía inculcar Michael Ende)

Supongo que cualquier niño que disfrute leyendo en algún momento se ha podido sentir un poco “bicho raro” como el prota, Bastian, así que otro motivo más para darle una oportunidad. Si queréis volver a ser niños, dejad que sus paisajes os atrapen y adentraros a conocer a Atreyu el guerrero, Fújur el dragón, Gmork el hombre-lobo (que miedo), Engywuck y Urgl, la pareja de gnomos, y así un largo etcétera de personajes. Un relato sobre la importancia de la fantasía, de la imaginación, que leeréis ahora si no lo habéis hecho aún y querréis que vuestros hijos lean en algún momento de su vida.

Pero eso es otra historia y, por tanto, debe ser contada en otra ocasión… :-)

Hoy vengo con película basada en libro. No os preocupéis, es una buena película (sí, ¡existen!). Se trata de Contact, la película basada en la novela homónima de Carl Sagan y dedicada a él un año después de su muerte. Como buena aficionada a la lectura de ciencia ficción, nombrar a Carl Sagan era obligatorio.

El día de los trífidos es una magistral novela post-apocalíptica del año 1951, escrita por el británico John Wyndham. Escrita en plena guerra fría, encontramos varios matices que nos lo demuestran, como el miedo a la aparición de amenazas biológicas. La historia comienza con su protagonista (Bill Masen) despertando en una cama de hospital por un accidente acontecido con un trífido, un híbrido animal-planta que como su nombre indica se sostiene sobre tres raíces.

Bill trabaja como biólogo en una planta depuradora de aceite de trífido, valiosísimo a nivel industrial por su bajo coste de producción y su alto rendimiento. Un compañero de trabajo de Masen le hará meditar sobre la peligrosidad de la especie (se intuye que engendrada por una mano humana) que no sólo se mueve balanceándose sobre sus tres raíces, poseen un aguijón capaz de matar a un ser humano, y para colmo parecen tener una conciencia colectiva, siendo su única debilidad su ceguera. Un desafortunado accidente aeronáutico propagará sus semillas por diversos países.

Cuando Bill despierta y por fin se atreve a quitarse unas vendas que le cubren la cabeza, puesto que nadie parece acudir en su ayuda, cae en la cuenta de la gravedad del asunto. Su doctor se ha quedado ciego, así como gran parte de la ciudad de Londres. El motivo parece ser una lluvia de estrellas que ciega a la población y de la que él se libra por sus vendajes.

A partir de aquí la historia se basa en las relaciones humanas en tiempos de debilidad, el instinto de supervivencia, y toca todos los palos posibles que los diferentes habitantes (y supervivientes) acatan para reestablecer el orden en las calles de Londres; religión, valores morales, feudalismo, dictadura, etc.

Mientras tanto, los trífidos escapan de las granjas y ven en esta ceguera colectiva su gran oportunidad de dominar el mundo, acabando con la vida a su paso.

Quizá me hubiera pasado por alto incluir esta reseña, pero comencé a leer este libro un miércoles 8 de mayo, exactamente el mismo día de la semana y número en el que Bill Masen despierta en ese hospital, y dada la casualidad me animé a leerlo y compartirlo con todos vosotros. La novela es terriblemente buena, si bien se echa de menos el asunto de los trífidos a mitad de la novela. No obstante resulta angustiante tanto el tema de la ceguera como el sobrepasamiento de los límites morales. No demasiado extensa, es una novela altamente recomendable para los amantes del género (me consta que no sus versiones en forma de miniserie y película sobre las que no puedo opinar).

Historia imperdible de ambición sin límites e insolidaridad, amén de crear un temor terrible en la manipulación genética. Ya no miraréis con los mismos ojos esos geranios que tenéis en vuestro balcón, yo aviso.

Os presento hoy todo un ejercicio a la imaginación, en este libro que os presento: El Fin del Mundo y un Despiadado País de las Maravillas. A día de hoy, es el libro de Murakami que más me ha gustado, quizá porque es él en estado puro, el Murakami más onírico y surrealista.

En esta obra dos historias paralelas transcurren en dos escenarios completamente opuestos, la primera trama tiene lugar en el presente (o en un futuro cercano), donde su protagonista, narrador y anónimo, sopesa las posibilidades de trabajar para una turbia institución gubernamental como "Calculador", gracias a su mente prodigiosa.  Subirá a un ascensor que lo transportará a una nueva dimensión, donde su nuevo "jefe" será un escalofriante científico, aislado en las alcantarillas y rodeado (y salvaguardado) por tinieblos, unas tenebrosas criaturas nada pacíficas. Inconscientemente evoco esta parte del libro de un color "azul húmedo" si es que eso existe. 

La otra línea narrativa trata también sobre un protagonista anónimo, que de repente se encuentra a sí mismo en las puertas de una ciudad amurallada, sin saber qué hace allí y sin sospechar al principio que no hay escapatoria posible a esa gran fortaleza. Para mí esta línea argumental tiene un marcado "amarillo soleado". Tiendo a imaginar este tipo de sensaciones al leer un libro, si alguien ha dejado de creer en mi cordura, por favor, hacédmelo saber (ejem..) Pronto nuestro protagonista empezará a experimentar algunas sensaciones extrañas, como no tener sombra, verse arrebatado de ella sin sentido alguno. En la cárcel en la que se encuentra, se le encomendará la ardua tarea de leer sueños en cráneos de unicornios. Será enviado a la biblioteca del lugar con la tarea de trabajar como "lector de sueños", interpretando las consciencias colectivas de unicornios dorados que habitan en la región.

La estética y forma del libro no defraudan. Murakami alterna capítulos de las dos realidades, con lo que nos obliga a leer siempre "un capítulo más y paro". La trama no decae,  te mantiene enganchado de una historia a otra. A mi humilde entender, es una pelea infinita entre consciencia y subconsciente, y la sensación que tuve al acabarla es que era lo más parecido a una escena de David Lynch que había leído nunca. Todo el libro en sí es una dualidad, frío-calor, seco-húmedo, acción-pensamiento, como bien podéis comprobar los oficios de los dos protagonistas son sin ir más lejos Calculador-Lector de sueños, más antagónicos imposible.

Las dos líneas argumentales finalmente confluyen, no podía ser de otra manera, pero eso es algo que el propio lector deberá descubrir adentrándose en su lectura. El disfrute de la misma tiene mucho que ver con lo que nos dejemos "engañar" por el autor. Con Murakami más vale dejar a un lado los literalismos y jugar a su juego, para poder disfrutar plenamente de lo que nos ofrece. Este libro es como subir a una montaña rusa, si subimos en el ascensor inicial, y en él atravesamos los subterráneos de Tokio de la mano del autor, ya no habrá vuelta atrás. Pero os garantizo que el viaje valdrá la pena.

En una época, ésta en la que vivimos, en la que estamos hartos de ver viajes en el tiempo, realidades alternativas, universos paralelos y demás situaciones siempre presentes en el cine y en televisión, pensaba que ya nada me podría sorprender. Descubrir El Fin de la Eternidad, de Isaac Asimov (1955) ha sido para mí una grata sorpresa. 

Planteémonos el libro en cuestión en la época en la que fue escrito, con la introducción de la televisión en color en los diferentes países, para que nos hagamos una idea. De repente me encuentro leyendo una novela escrita durante esa época que nos habla de algo tan, digamos sugerente, como una institución llamada La Eternidad, que opera fuera del (fisio) tiempo normal. Esta institución, creada en el siglo 27, está formada por diferentes jerarquías que se encargan de velar por la seguridad de la especie humana, estudiando las variables de las infinitas Realidades posibles e induciendo los mínimos cambios necesarios para evitar catástrofes, guerras, devastaciones, invasiones, y cualquier peligro para la existencia de la humanidad.

El protagonista de esta novela es el Ejecutor Andrew Harlan, a quien su superior Laban Twissell, el principal Programador de la Eternidad, le encargará educar personalmente a B. S Cooper, un Aprendiz dentro de Eternidad, en Historia Antigua, que comprende todos los siglos que preceden al descubrimiento de los viajes en el tiempo. Harlan apunta maneras de ser el Ejecutor perfecto, frío, tenaz, y sin emociones aparentes más que desvivirse por su trabajo de realizar los cambios programados. Todo esto se tambaleará al conocer a Löys Lambert en una misión que le es encargada; su superior Finge le enviará al siglo 482º durante una semana completa para estudiar la aristocracia de la época, por lo que se alojará con Löys. Irremediablemente cae rendido a sus pies y aquí empieza una vorágine de saltos entre siglos. 

Harlan decide encubrir a Löys llevándola a los Siglos Ocultos, donde la Eternidad nunca ha conseguido llegar, para salvar su relación prohibida. Es entonces cuando Harlan descubre su verdadera misión para con la Eternidad, que no es otra sino dejarla avanzar, dejar de privarla de asumir riesgos, vivir decadencias posiblemente necesarias para una evolución física, material y espiritual hacia un ser humano mejor.

Una novela no demasiado extensa, con una capacidad de atraparte increíble, que vale la pena leer hasta llegar a su punto máximo, que es la última frase. Una frase imperdible. Si os gusta la ciencia ficción me parece una novela perfecta para iniciarse en la lectura de este género, no demasiado complicada en cuanto a jerga y como ya he comentado, muy adictiva. Personajes fáciles, mucha acción y todo un ejercicio para poner en forma nuestra imaginación.